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他转向窗子，密实的榆树叶在雨中婆娑，闪电太遥远，听不到声音，只看到闪动的白色。“好了。”她说。沃尔特没有动。
“好了。”她焦急地重复。“我该把灯关了吗？我是说，也许你喜欢在黑暗中进行……”
他走到床沿，弯下腰，亲了亲她的脸颊。“我觉得你非常好，但……”
电话铃插了进来。她默默地看着他。“天哪，”她说，用手遮住听筒，“是长途！我打赌是罗尼的事情！我打赌他病了，或者——喂——什么？——伦尼？哦，不，你弄错了……”
“等等，”沃尔特说，接过听筒，“是我，我是沃尔特？伦尼。”
“嗨，沃尔特。”
那声音，干枯、中性、遥远，直捣他的心窝。房间好像开始起伏，变形。他上唇上沁出一片汗珠。“你是谁？”他说得如此之慢，单词都不连贯。
“哦，你认识我的，沃尔特。你认识我很久了。”然后是沉默。不管那是谁，他已经把电话挂了。
“啊呀，”那女人说，“你认为他们怎么知道你在我房间里的？我是说，这是不是坏消息？你看上去有点……”
沃尔特倒在她身边，把她抓近来，汗湿的脸紧靠着她的。“抱住我，”他说，发现自己还能哭。“抱住我。请。”
“可怜的孩子。”她说，拍着他的背。“我可怜的孩子，我们在这个世界上都太孤单，不是吗？”他一会儿就在她怀中睡着了。
但从那以后他还没睡过，现在也不能，即便听着风扇懒洋洋的转动声也不能。在那转动里他能听到火车轮子的声音：萨拉托加到纽约，纽约到新奥尔良。他选择新奥尔良没有特别的理由，只是因为它是一个陌生人的城市，很远。四片旋转的桨叶，轮子和话音，一圈又一圈。总之，像他现在能看清的，这个恶意之网没有尽头，什么都没有尽头。
墙上管道里的冲水声，头顶上的脚步声，大厅里钥匙的叮铃声，一个新闻评论员在什么地方喋喋不休，隔壁房间的一个小姑娘说：“为什么？为什么？为什么？”可房间里还是一片寂静感。他的脚在横梁灯光下发光，就像被切割过的石头：十个闪亮脚趾甲是十面小镜子，反射着绿光。他坐起来，用毛巾擦去汗水。现在，炎热使他最为恐惧，因为它让他切实地感觉到自己的无助。他把毛巾抛过房间，搭在了一个灯罩上，前后晃动着。就在这时，电话铃响了。又响了。铃声如此之大，他肯定整个旅馆都能听见。会有一支大军来敲他的门。于是他把脸埋进枕头，用手捂住耳朵，想：什么都不要想，想想风。
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